许震东的葬礼，林晓阳来得有些晚。
巷口停着的车已经散了大半，黑伞一把把收起，地面上留下被雨水和脚步踩得凌乱的泥痕。
风不大，吹得灵堂门口悬挂的白幡一下一下轻轻晃动。
正中央的遗像被黑白绸布围着，许震东在照片里还带着惯常的笑，眼神却已经定格。
香炉里的线香烧到尽头，灰白的香灰塌陷成一小堆，供桌上摆着水果、白酒，还有一碗早已凉透的米饭。
白菊花一层一层堆在地上，湿冷的清苦味混着檀香，钻进鼻腔。
许震东的妻子跪在蒲团前，哭得声音已经哑了，肩膀一下一下地颤。
她身旁的女孩年纪不大，黑衣明显不合身，眼睛红肿，哭声断断续续，像还没真正明白“死”这两个字的分量。
林晓阳站在门口，脚步迟疑了一瞬。
那一晚的画面像被谁猛地按下播放键——
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