傍晚的光，有着一种极度扭曲的诚实感。
它不像白天的yAn光那样试图将每一个角落都毫无保留地暴露，而是选择X地把每一束光都压低，投S在那些该亮的地方，将剩下的大片空间留给了晦暗的Y影。这种光线下的世界，就像是一个画师只完成了一半的油画，粗糙、斑驳，却又透着一种惊心动魄的真实。
飞站在街口，看着前方那条逐渐被人流填满的巷子。那条巷子仿佛是一个巨大的、不知疲倦的胃袋，正张开嘴，吞噬着从废土各处涌来的游魂。他第一次觉得，这个所谓的「正常生活」，其实b那片冰冷的废墟更让人感到窒息。
他低头看了一眼自己那件依然破损且带着尘土气息的西装，又抬头看了看那群在街口徘徊的身影。他觉得自己像个误闯入舞会却没穿礼服的客人，显得格格不入，却又不得不y着头皮走进去。
这里不是他之前待过的铁锈街。至少，不完全是。
这里的建筑虽然依旧破败，但好歹有着基本的骨架，木结构的窗棂被修补过，透出几分烟火气的昏h。门口挂着油腻腻的布帘，被风吹得轻轻摆动，空气里混杂着多种气味——陈年油脂的腻味、廉价香料的刺鼻、久未清洗的铁锈味，还有一种若有若无的、甜腻到让人牙酸的不知名水果腐烂味。
人很多。
多到让飞这种习惯了办公位的人产生了一种生理X的不适。
他站了一会儿，没有马上迈步。
「就是这？」他低声问。声音被周围的嘈杂声盖过，显得有些闷。
舞站在他身旁，没有说话，只是微微侧过脸，那双在暗处如猫眼般清亮的眸子打量了一下四周。她点点头，语气平和得像是在描述今天的天气：「黑市。」
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