老格里芬的枪管在发烫。
他背靠着一截被炸塌的水泥墙，胸膛剧烈起伏，汗珠顺着花白的鬓角滚落，在沙地上砸出一个个深色的小坑。
此时的他右臂的枪伤还在渗血，染红了卷起的衬衫袖口。
十二个。
十二具尸体横七竖八地躺在通往岛屿中央的路上。
有的眉心开着黑洞，有的喉管被子弹撕碎——全是干净利落的一枪毙命。
可还不够。
远处传来柴油引擎的轰鸣，两辆加装钢板的装甲车正碾过棕榈树的残骸向他逼近。
探照灯刺目的光柱扫过沙地，瞬间锁定了他的位置。
子弹打在水泥墙上迸溅出火星，碎石簌簌落进他的衣领。
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