林晖踉跄后退，眼睁睁看着乒乓球掉落在地上4：2
猩红数字刺进视网膜。汗珠顺着眉骨滚入眼眶，火辣的刺痛感让林晖用力眨了眨眼。
他低头看向自己颤抖的左手，虎口处的肌效贴早已被汗水浸透，边缘卷曲着翘起。
“坚持打速度！别被他带节奏！”教练的吼声从遥远的地方传来。
林晖用球衣下摆狠狠抹了把脸，布料上立刻洇开一片深色水痕。
他想起昨夜晚训时体育馆顶灯漏下的雨声，想起自己对着发球机连续三百次练习擦网球时膝盖的钝痛。
当裁判示意继续的哨声响起，林晖突然笑了。
他抛起乒乓球时手腕轻轻一抖，那颗白色小球旋转着升向顶灯，在达到最高点的瞬间。
观众席的嘈杂、对手调整站位的脚步声、自己如擂鼓般的心跳，全部化作背景音。
林晖看见乒乓球表面细小的接缝，看见顶灯在球体上折射出的六个光点，就像那年训练室里，总在他接不住球时偷偷多亮十分钟的那盏钨丝灯。
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