陈忠史把他搀扶到床边，“你千万要保重身体啊，身体是革ming的本钱。”
“我知道，我知道。”
陆遥躺在床上，“我这也不是着急嘛，我跟岩子约好了要在40岁之前写一部超越《人生》的大作，然后让他在《人民文学》上发表，可你瞧现在，我还在原地踏步，岩子却已经把我甩得彻底没影了，再不奋起直追，恐怕这辈子都不能望其项背了。”
“话不能这么说，放眼整个文学界，岩子的产量几乎没人能跟他相提并论。”
陈忠史宽慰了几句。
“还有质量啊，那也是整个文学界最高的水准，是我们华夏作家的标杆！”
陆遥揉了揉布满血丝的眼睛，“不瞒你说，岩子带来的压力正是我这么拼命创作的动力之一。”
“以前我可能没有你这种感觉，不过现在，我也突然感觉到这股压力。”
陈忠史感同身受道：“甚至开始怀疑我闭关创作的魔幻现实，到底能不能不逊色于他？”
陆遥好奇不已：“为什么这么说？”
“岩子最近发表了一篇魔幻，不，幻觉现实主义的大作！”
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