夜晚，刘家。
餐桌上摆着地瓜粥、咸萝卜干。
刘建军抹了把嘴，站起身说，“爸，妈，我吃好了，先回房间了。”
“你等会儿。”
刘东方拍了拍板凳，让他坐下，“我看你从方家拿着本期刊回来，是不是就是岩子的发表的《燕京文艺》？”
“是啊。”刘建军点了下头。
“你把它拿来给我看看。”刘东方道。
“爸，我还没看完呢，等我看完再给你。”刘建军根本连一页都没有翻过，“写的凑合，也就是那么回事。”
“不会吧？那可是《燕京文艺》。”
刘东方皱了皱眉。
“能在《燕京文艺》发表，未必都是好作品，这么跟您说吧，如果按岩子的当挑选标准，你儿子我写的一样能发表。”
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