中年男子颤抖着嘴唇，却发不出声音。
他怔怔地望着眼前这群人，他们的制服笔挺得没有一丝褶皱，靴子锃亮得能照见血色的天空，装备精良得像是从画报里走出来的洋人军队。
他见过川军。
那些穿着草鞋、背着大刀，从几千里外徒步赶来的汉子们，脚底板磨得见了骨头，却还在唱着“誓死不退”的军歌。
他见过桂军。
那些瘦小的南方兵，端着比人还高的步枪，饿得两眼发绿却死守着阵地，直到被炮火吞没。
可眼前这些人……
“你们……”中年男人声音嘶哑，干裂的嘴唇渗出血丝，“是哪部分的弟兄？”
苍龙缓缓摘下战术头盔。
他的额角有一道疤痕，那是某次边境任务留下的，此刻却像是某种宿命的印记。
他蹲下身，平视着对方仿徨的双眼，一字一顿道：“我们是中国军人。”
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