他才慢悠悠地，一帧一帧地，低下头。
他想去夹起碗里那块肥瘦相间的红烧肉。
那是他喜欢的，也是张姨亲手为他烧的。
他的手举了起来，筷子伸了出去。
然而，那双都不曾晃动的手。
此刻却在半空中，止不住地颤抖。
筷子尖几次三番对准那块肉，却又一次次地偏离。
最后，他放弃了。
手无力地垂下。
一道沙哑到几乎听不清的声音，从他喉咙里挤了出来。
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